Se já desandas com a sorte,
O que lhe resta
Se não o porte da dor
Que encobre a morte
Da flor,
Com uma máscara
Plástica, reavivando-a
Mentirosamente.
A dor carinhosa
Companheira entorpecente
Caminha decente no horizonte
Esquecido da razão.
Tola satisfação
Dizendo-te:
Vá, dobre as barras da calça
Erga os olhos sobre as copas
Das árvores
Veja-se passarinho.
Canto não há
No objeto ilusório
Da decisão.
O silêncio comovido
Das lágrimas
Enxuga o término
Do contínuo alvorecer
Das idéias,
Escassas devido ao cansaço
Do corpo: projeta-se no corpo.
Pena de ti que
Sem, torna-se nulo
Com, torna-se outro
Junto, torna-se tolo
Único, torna-se pouco
E morto, torna-se útil.
