A Obra

Uma pintura.

Riscos em vermelho bem tingido

Que se afastam em direção oposta

Mostrando em seu interior manchas brancas que brilham quando sorriem.

Mais acima escorrem ao contrário pela tela ainda fresca

Traços em rosa e azul mal delineados que se ligam de uma ponta à outra

Apertados e bem abertos

Revelando um castanho escuro pela falta de luz

Mas claro pelo brilho da verdade que transparece

Como quem analisa e adimira ao mesmo tempo uma pela pintura.

Em volta da tela vê-se tinta escorrendo

Como algo que foi lançado em forma de bombardeio

Explodiu e seu sangue marrom claro, brilho do sol
Agora percorre (como quem segue o trilho de uma montanha russa em caracóis)

Toda a tela até o final.

Por entre a tinta que desceu ainda vê-se todo o resto da vivacidade de cores das quais citei

E das quais não citei

Pelo simples fato de ter medo da descoberta inevitável

Que farão ao ouvirem o resto da minha descrição e logo após tiverem a comprovação.

Sinto o cheiro de tinta, ainda fresco

Como se a obra tivesse acabado de ser feita

E ainda não tivesse dado tempo de ser copiada

Justamente por não ter sido exposta.

Talvez o quadro nunca seque

Pra mim ele permanecerá

Ainda fresco

Como se a obra tivesse acabado de ser feita

E nunca será copiada, por mais que se exponha.